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Jorge Drake

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Jorge Drake

En la región menos transparente del ombligo de la Luna, México.
Este es el vertedero fetichista-narcisista de mis poesías y otras ficciones...
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domingo, 31 de enero de 2010

Imaginismo


Puedo imaginar,
un coro de ángeles con voces mudas,
que cantan para el corazón fuera del rango audible.

Puedo imaginar,
cascadas de agua bermellón iridiscente,
manando desde la piel exuberante de Gaia.

Puedo imaginar,
desiertos con dunas de oro molido,
donde a nadie le importe atesorarlo.

Puedo imaginar,
árboles translucidos e hipnóticos,
que relatan historias del suelo con hojas de rehilete.

Puedo imaginar,
un mar tranquilo y apacible,
donde los barcos se impulsan con los sueños.

Puedo imaginar,
montañas de diamante y zafiro,
y un planeta maravilloso para engastarlas.

Puedo imaginar,
la bóveda celeste sin la Luna,
viajando embelesada tras la cauda de un cometa.

Puedo imaginar,
ciudades suspendidas en el aire,
cuando la Tierra detenga su danza sufi.

Puedo imaginar,
un cielo púrpura encendido,
donde galaxias se observen a simple vista,

Puedo imaginar,
el universo encapsulado en un instante,
en el relámpago brillante de un pensamiento.

Pero no puedo imaginar que tú no me ames,
amándote tanto... como yo te amo...

sábado, 23 de enero de 2010

8,000,000 de años para el amor.




8,000,000 de años para el amor.

Ya el sol se traga el agua en el horizonte,
el mar vomita su espuma sobre tu piel de luna,
pronto las sombras renacerán hambrientas,
y te irás a dormir en las caderas de la urbe.

Escondido entre la selva, lejos de tu mirada,
retengo la respiración mientras te observo,
mis uñas lloran clavadas en la arcilla roja,
porque estoy aqui deseando poseerte.

Si fueras mia ahora te retendría en mi pecho,
el viento haría ondular tu cabellera dorada,
rodariamos desnudos sobre la arena caliente,
y sentirías mi cuerpo sobre ti para poseerte.

Pero no puedo... no puedo esconder mi cara,
huirias temerosa cuando tus ojos me vieran,
y mis labios inertes no podrían decirte nada,
porque no puedes amarme, ni entenderme...

Volveré aqui como todos los dias,
me quedaré quieto, en silencio,
para verte...
pero no puedo poseerte,
no puedo... no puedo poseerte...

.

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martes, 19 de enero de 2010

Raison d'être

arte por Boris Indrikov


Raison d'être

Si el Creador me hubiera arrebatado la vista,
sobreviviria en el imperio de la conciencia.

Si el sonido enmudeciera en mis oidos,
lo imaginaría en el reducto de la memoria.

Si no hubiese podido tocarte con mis manos,
me habría bastado con saber que me amabas.

Si no fuese posible percibir de cerca tu aroma,
me sería suficiente con oler un racimo de clemátidas.

Si el dolor no me dejase dormir en las noches,
me habría aferrado al más líquido de tus sueños.

Si la vida me quitara todo lo que he edificado,
sin dudar empezaría otra vez desde cero.

Pero hay vacios que nunca se llenan,
que arrastran en su abismo todo lo que somos.

Demasiada vida... sin ti, ya no significa mucho,
vivir es una metáfora, desde tu muerte.

.
.
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jueves, 14 de enero de 2010

Contacto




Contacto


Cuando tu te vayas,
el camino se irá tras de ti,
transformado en perspectiva.

Cuando tus pasos sigan de frente,
te perseguirán las hojas secas y el viento,
en la estela del vacío que atrás dejes.

Tu corazón, siempre giroscopio,
tus ojos amantes y líquidos,
tu cuerpo resonante y telúrico
resolverán la dualidad punzante,
con el equilibrio meridiano de tu alma.

¿Qué calientan en ti los rayos del sol,
cuando tu ser arde como galaxia?

¿Qué misterios pueden intrigarte,
si tus ojos pueden ver sin luz
y descifrar lo intangible?

¿Qué sinfonía podría regalarte,
cuando es el llanto de los otros,
el canto que te conmueve?

No se a donde te llevará el tren del tiempo,
no se si nos encontraremos de nuevo,
solo puedo empuñar como una espada en llamas,
la experiencia grandiosa y crucial,
de haberte encontrado y resplandecer juntos,
en un pedazo excepcional de eternidad,
fuera de los limites de Edentia.
.
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viernes, 8 de enero de 2010

Marcapaso, el falso corazón..



Marcapaso, el falso corazón.

(Serie meditaciones urbanas)


!Para!

Ya no corras más sin sentido,
no necesitas coleccionar más ab-ismos,
ni hacer más grande tu celda de concreto,
no requieres huir hacia algún paraíso artificial,
tampoco romper tus venas en cascadas,
para sentir que tu vida fluye...

Permanece unos minutos sin prisa.
Siéntate en la mesa, descansa,
no te muevas y escucha,
mejor no escuches, espera...
no...
No esperes.
Tan solo quédate en silencio…

El mundo aparecerá por si mismo,
sin filtros,
sin preconcepciones,
en su cruda desnudez,
rendido a tus sentidos...


¿Sientes la luz que se escabulle por la ventana?
Mira como te percibe y dibuja tu sombra…

¿Ves las particulas de polvo flotar en la resolana?
Observa la expresión de su elegancia al moverse…

¿Puedes escuchar el viento?
Atiende al susurro de sus historias lejanas…

¿Hueles la flor en el vaso de agua?
Siente la memoria que induce su fragancia…

¿Escuchas el ave en el árbol?
Percibe lo que cuenta su trino…

Ahora escucha el latido de tu corazón.
No, no es un marcapaso,

¿Por que va de prisa?

¿De quién o de qué huye?

¿A quién persigue?

¿Que ilusiones le han atrapado?

¿Por qué ha dejado de latir con el universo?
.
.
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sábado, 2 de enero de 2010

Escaleras, fantasmas y luz coherente...

Hace ya bastante tiempo,
que mis ojos dejaron de ser ojos...
son perpetuas escaleras eléctricas,
de continuo ascenso y descenso...
Todo pasa fugaz sin detenerse,
como pasarela de dos vías...
algunas cosas suben a mi cielo
y otras descienden a mi infierno...
Hacer arder una cerilla voluntariosa,
devorar un cigarro en la impaciencia,
tararear un estribillo contagioso,
construir seguridad con rituales sin sentido,
llenar los espacios conquistados por el miedo,
o esperar un tren que nunca llega,
porque su destino ya no existe...

Y pienso que amo y alucino,
hasta creo ser feliz... y río,
pero solo es una sonrisa aislada,
repetida en el eco del vacío,
y el llanto se vuelve llovizna,
como sudor febril que moja desde adentro,
y se vuelven líquidos los sueños,
que alimentan el deseo dolorido.

Las fantasmas llegan en la noche,
y se van cuando amanece la resaca,
personajes de desfile que aparecen,
como pedazos de vida imaginada,
historias sepia de tabloide y crucigrama,
sombras exiliadas de sus cuerpos,
se erectan como homínidos recientes,
caminan sin rumbos y sin metas,
atrapados en la tinta del delirio,
atraviesan furtivos los pasillos,
como luz coherente proyectada,
en los fríos corredores de mi mente...


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