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Jorge Drake

Painting by Boris Indrikov. Visit his gallery site here.

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Jorge Drake

En la región menos transparente del ombligo de la Luna, México.
Este es el vertedero fetichista-narcisista de mis poesías y otras ficciones...
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jueves, 24 de febrero de 2011

Despertar

¡Uff, que gran alivio!
Pero qué sueño mas retorcido...
Soñé que habitaba en un mundo extraño,
sus colores saturados e irreales
inundaban estridentes mis retinas,
mi cuerpo se movia denso, errático,
como dopado por una droga dura,
aferrado a la gravedad del suelo...
El amor era una necesidad,
creer, un salto de fe al vacío,
respirar, una simple inercia,
dormir, obligación forzada,
trabajar, cuestión de subsistencia,
el tiempo, un látigo implacable,
el lenguaje, comunicación alevosa,
la supervivencia, el propósito final,
y la hipocresía la moneda de curso...
El ruido en las ciudades nunca cesaba,
aun las noches llenaban el silencio
de sirenas quejumbrosas de fatalidad
esparcida aleatoriamente por el asfalto,
Todo era mecánico, tóxico, o prohibido,
la opresión se escondía tras los rostros
en la alegría comprada de los sentidos...
Era como ir muriendo en vida a plazos,
deambulando en un mundo sin sentido,
diseñado por un demiurgo malhumorado,
empecinado en medir nuestra resistencia...
Con cada aliento mi cuerpo se consumía,
con cada latido... ¡Beep! ¡Beep! ¡Beep! ¡Beep!
¡Puff...! Son las 7:00 de la mañana,
hora de levantarse para ir al trabajo...
¡Demonios! ¡Me lleva la fregada!
¡He regresado de nuevo!
Sigo sin poder despertar
de éste maldito sueño obsesivo...
Painting: Mark Lague

Love Potion #9


Love Potion #9

Si quisiera dibujar mi amor
con el elixir de las palabras
imaginaría cascadas de luna
derramándose sobre tu cara
Si deseara besar el alba
en la noche más cerrada
acariciaría el sol en ti
anidado en tu piel dorada
Si quisiera reclamar a la tierra
todas las primaveras no florecidas
las encontraría juntas en tu cuerpo
esperando la lluvia de mis manos
Si me pidieran explicar una razón
por la que ame el estar cerca de ti
con cierta extravaganza les diría:
"con ella... la vida tiene fragancia".


lunes, 14 de febrero de 2011

Combustión Interna



Combustión Interna

Si permitiera ser al amor
en la desnudez de su abrazo
disolviendo las distancias
del pasado y del futuro
tal vez caminaría sin temor
en el castillo de la noche
con el mapa del deseo
y la sangre iluminada...

Si consintiera ser al amor
en su regazo irracional
que seduce a lo imposible
que libera todo lo cautivo
tal vez alumbraría mi silencio
con la voz de su belleza
germinando en mis ojos
los colores de su aroma...

Si dejara ser al amor
con la fuerza de su enigma
giraría como las estrellas
que huyen de un abismo
tal vez entonces comprendería
por qué la vida parece ser vida
solo cuando el amor nos incendia
en el fuego de su delirio..

jueves, 10 de febrero de 2011

Carta al futuro





Carta al futuro
(destinatario improbable).


Creo en la palabra
que desafía a la muerte
incandescente en su voz
fiel del tiempo y baluarte

Confío en la memoria
que atemporal prevalece
coronada de significados
de infinitud y de cauce

Es imperioso que me escuches
a través de la voz ubicua de cronos
antes que el final definitivo llegue
y sean inerte afán mis manos

Mis palabras son para vos
futuro superviviente improbable
observa en el espejo de nuestro error
el génesis de tu presente abominable

La civilización se desvanece de prisa
irracional se dirige hacia el desastre
depredamos indolentes nuestro futuro
sosteniendo ciegamente nuestro lastre

No aprendemos de la historia, es una pena
ni siquiera repitiéndola cien veces
nuestra raza se auto extingue irremediable
entre egoísmo estéril de filosas fauces

Escucha atentamente mi mensaje
nada ni nadie nos representa
si no somos nuestro propio timón
nuestro destino estará en venta

Olvídate de cultos al pasado
de utopías celestiales en pre-venta
de istmos tontos que te segregan
de sumisión que es muerte lenta

No tengas miedo de intentar lo nuevo
si lo anterior ha servido de muy poco
el poder usurpador solo tiene fuerza
si logran desviarte de tu foco.

Las palabras se pierden en mi época
en un ensordecedor ruido de fondo
muy pocos imaginan un futuro distinto
del prefabricado caos y su trasfondo

Tal vez peque de optimista, es posible
y mi carta nunca llegue a su destino
olvidada en el limbo digital de un servidor
desactivado por su uso clandestino

Si los siglos venideros nos cubrieran
de inconciencia y oscuridad ociosa
quizás un visitante del espacio se pregunte
¿cómo pudimos cavar nuestra propia fosa?


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