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Jorge Drake

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Jorge Drake

En la región menos transparente del ombligo de la Luna, México.
Este es el vertedero fetichista-narcisista de mis poesías y otras ficciones...
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sábado, 23 de julio de 2011


Canción última.

Una última lágrima,
brota de sus ojos quietos,
para humedecer su piel,
seca de caricias...

Un escape final,
de su prisión sin muros,
mientras su mente volaba,
con las alas en llamas...

Un cuerpo ligero,
se hundió sin sentido,
en el mar invisible,
de su dolor interno...

Una canción lóbrega,
a contrapunto del viento,
para evocar su memoria,
llena de amor vacío...

Un leyenda nueva,
para el teatro social,
con pista de soul,
e ironía incluída.

Una vez más,
nos queda el silencio,
de una voz con alma,
intoxicada de vida...

 
.

domingo, 3 de julio de 2011

Preguntas olvidadas.



Preguntas olvidadas.

¿Quién le salvará del silencio de la noche
en las horas que son espinas ardientes
cuando los fantasmas aparecen sin rostro
y pronuncian su nombre sin decir nada?

¿Quién arreglará su máquina de sueños
su averiada arquitectura del horizonte
jugando juegos complejos sin juguetes
entre sombras y amigos invisibles?

¿Quién liberará al niño atrapado en el incendio
en la casa del dolor que enmudeció su alegría
y curará las heridas que crecen en su interior
ocultas bajo el polvo del olvido?

¿Quién recordará los momentos no vividos
que imaginaba observando desde lejos
y rescatará su frágil corazón en coma
de su abismo permanente?

¿Quién tendrá los ojos para verle
y decifrar el misterio de su mirada
que observa sin comprender la razón
de por qué ha nacido en un infierno?



lunes, 6 de junio de 2011

El Beso.



El Beso.

Uno realmente nunca regresa de la guerra.
Nuestro mundo habitual se transforma sin remedio.
Ahora, todo luce distante... irreal. Nada se ve ni se siente como antes,
hay demasiada sangre en la mirada, excesiva muerte corre por las venas.
Mi llave ya no funka. He tenido que pedir permiso para entrar en "nuestro" apartamento.
La portera me ha preguntado que si soy familiar de la "joven" o del "señor".
Al menos accedió a abrirme la puerta porque le parecí "conocido".
He tomado una cerveza de la heladera. Es una marca extraña pero sabe bien.
Busco en vano en los cajones de nuestro cuarto algo indefinido.
Trato de encontrar algún vestigio que me conecte con el pasado... pero nada queda.
Sobre el tocador hay nuevas fotos que hablan de una felicidad que me es ajena.
En mi estudio, ya no cuelga del muro mi guitarra Fender Stratocaster.
Tampoco está mi piano eléctrico. Me he vuelto extranjero en mi propia casa.
Empiezo a dudar si alguna vez viví aqui o solo fue un sueño.
Creo que es hora de marcharme... he "ganado" la guerra, pero he perdido mi lugar.
Pensaba dejarle una nota, pero he desistido.
Los "fantasmas" no podemos escribir, no debemos.
En el pasillo de salida, —en el librero lateral—,
hay una pequeña caja de música que me es familiar.
Curiosamente al abrirla, he encontrado escondido un viejo beso sin usar;
un regalo del tiempo, deshidratado, camuflado en unas notas musicales...
Pero que increiblemente... ¡Aún funciona!..



Música: Robin Guthrie & Harold Budd - How Close Your Soul
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