Amy Winehouse. Una voz intoxicada de vida.



Una última lágrima,
brota de sus ojos quietos,
para humedecer su piel,
seca de caricias...

Un escape final,
de su prisión sin muros,
mientras su mente volaba,
con las alas en llamas...

Un cuerpo ligero,
se hundió sin sentido,
en el mar invisible,
de su dolor interno...

Una canción lóbrega,
a contrapunto del viento,
para evocar su memoria,
llena de amor vacío...

Un leyenda nueva,
para el teatro social,
con pista de soul,
e ironía incluída.

Una vez más,
nos queda el silencio,
de una voz con alma,
intoxicada de vida...

 
.

Preguntas olvidadas.



¿Quién le salvará del silencio de la noche
en las horas que son espinas ardientes
cuando los fantasmas aparecen sin rostro
y pronuncian su nombre sin decir nada?

¿Quién arreglará su máquina de sueños
su averiada arquitectura del horizonte
jugando juegos complejos sin juguetes
entre sombras y amigos invisibles?

¿Quién liberará al niño atrapado en el incendio
en la casa del dolor que enmudeció su alegría
y curará las heridas que crecen en su interior
ocultas bajo el polvo del olvido?

¿Quién recordará los momentos no vividos
que imaginaba observando desde lejos
y rescatará su frágil corazón en coma
de su abismo permanente?

¿Quién tendrá los ojos para verle
y decifrar el misterio de su mirada
que observa sin comprender la razón
de por qué ha nacido en un infierno?



El Beso.



Uno realmente nunca regresa de la guerra. Nuestro mundo habitual se transforma sin remedio. Ahora, todo luce distante... irreal. Nada se ve ni se siente como antes, hay demasiada sangre en la mirada, excesiva muerte corre por las venas. Mi llave ya no funkaHe tenido que pedir permiso para entrar en "nuestro" apartamento. La portera me ha preguntado que si soy familiar de la "joven" o del "señor". Al menos accedió a abrirme la puerta porque le parecí "conocido". He tomado una cerveza de la heladera. Es una marca extraña pero sabe bien. Busco en vano en los cajones de nuestro cuarto algo indefinido. Trato de encontrar algún vestigio que me conecte con el pasado... pero nada queda. Sobre el tocador hay nuevas fotos que hablan de una felicidad que me es ajena.

En mi estudio, ya no cuelga del muro mi guitarra Fender StratocasterTampoco está mi piano eléctrico. Me he vuelto extranjero en mi propia casa. Empiezo a dudar si alguna vez viví aqui o solo fue un sueño.
Creo que es hora de marcharme... Ha terminado la guerra, pero he perdido mi lugar. Pensaba dejarle una nota, pero he desistido. Los "fantasmas" no podemos escribir, no debemos. En el pasillo de salida, —en el librero lateral—, hay una pequeña caja de música que me es familiar. Curiosamente al abrirla, he encontrado escondido un viejo beso sin usar; un regalo del tiempo, deshidratado, camuflado en unas notas musicales...
Pero que increiblemente... ¡Aún funciona!..



Música: Robin Guthrie & Harold Budd - How Close Your Soul

cruz y ficción

Pintura "the crux" por Steven Kenny

cruz y ficción.

Una vez más
per secula seculorum
El eterno ritual
La cruz y la muerte
sacralización del dolor
resurrección del mito

La idea primitiva y oscura del sangriento sacrificio como trueque de culpas
La expiación instantánea de pecadores milenarios y de sonrientes tiranos.
Vicarios de lo irresponsable lo planearon todo muy bien; sumisión y control
poder y dominio, y una alevosa complicidad de un dios indolente y mudo.

En tu ojo izquierdo
te clavaron el infierno del miedo
Y en tu ojo derecho
un cielo apetecible e irreal
foráneo y absurdo.

Prepararon con cuidado
el estrabismo de tu mirada
la dualidad que te sumiría
en una guerra perpetua
en una tierra de nadie
sin esperanza ni futuro.

No hacen falta redentores
ni holocaustos, ni corderos
para los humanos yerros
nos basta ser responsables
y aprender de una buena vez
a corregir nuestros errores.


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Diálogo



Una cita

una noche

dos copas

una botella roja

tres líneas de neón

con cero palabras

conversaron dos

tu sensualidad

y mi deseo...


music: "Luv + Pain" by Ohm Guru


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Cumulonimbus



Cumulonimbus

Hoy te necesito diferente
para resistir el silencio y el ruido
este estruendo de sombras
donde se agostan mis horas.

No bastará tu belleza rústica
ni tus palabras tejidas en seda
ni el sexo con sabor a vértigo
ni el amor con olor a caricia.

Hoy tendrás que encontrarme
inmerso en mi territorio desierto
donde mi voz suena a eco tardío
y mi tiempo se dispersa.

Llegar al lugar donde se ocultan
todos mis sueños en orfandad
todos mis llantos contenidos
todas mis alegrías mudas.

Hoy necesito más de ti
que me sigas bajo la lluvia
que abraces mi letal tormenta
y me ayudes a contener el rayo.



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La ilusión del tiempo.



La ilusión del tiempo

Tiempo, tiránico espejismo
no me impone tu inercia lenta
ni la dimensión de tu apariencia
el hombre inmerso en tu ilusión
sueña inmortalidad en tu laberinto

Eres testigo secuencial del espacio
el gradiente del continuo movimiento
nuestra vida bajo el ojo de tu lupa
es desnuda cartografía de eventos

El ahora es el futuro del pasado
también es el pasado del futuro
intervalos ilusorios de la totalidad
en la crónica infinitud de la mente

El corazón es metrónomo alquilado
que sueña con perpetuos momentos
pesadillas de la razón en la carne
atrapada en el garlito de tu juego

Solo medimos el paso del tiempo
porque sentimos el tiempo contado
confinados en el tren de tu falacia
como perdidos crononautas sin mapa

Más allá de códigos e inercias
de átomos sostenidos en la nada
acelerando hacia la luz la materia
impotente el tiempo se detiene

La eternidad no reside en el tiempo
una impostura que solo es escenario
la conciencia puede viajar en la luz
la creación puede caber en un instante.



Music: "we travel" by Marconi Union

Pintura: Jacek Lipowczan          
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La última rumba



La última rumba
(para mi madre in memoriam)

Bailaré en soledad para ti
esta última rumba de amor
con el cuerpo adolorido
con el corazón en llamas.

Inundaré la aridez
del espacio que dejaste
con una banda bajo la lluvia
para arrullar la noche
en tu viaje más largo
en tu sueño más profundo.

No se agotan mis lágrimas
ni los recuerdos de ti
ni este salvaje dolor
que ilumina mi abismo.

Se que era el momento
la hora de tu último latido
quise atrasar el reloj
de tu corazón cansado
quise engañar al destino
y retenerte más tiempo.

Pero ya estaba escrito
no sería aqui en este lugar
en esta tierra amarga
donde bailarémos tu y yo
nuestra última rumba sin coda
donde tu amor y mi amor
se abracen de nuevo.


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Amor Distante

Painting by Fabian Perez

Amor Distante

Respiro tu distancia fría
como canto triste de la noche
interludio de tenues estrellas
adoloridas por la lejanía

El erotismo del silencio
acaricia mi cuerpo cansado
como remembranza del deseo
que duerme sobre mi cama

Nostalgia sin memoria física
como fantasma sin un pasado
amor cautivo de la longitud
en la latitud de lo inalcanzable

Te ocultas en la penumbra
de los sueños sin destino
como un espejo sin reflejo
cegado en la luz ausente

Existen paraisos sin futuro
que solo habitan en la mente
donde el amor distante muere
lentamente en lo imposible

¿Desde cuando no hay un espacio
un mundo posible para los amantes
condenados a vivir vidas paralelas
y a ser la sombra de si mismos?

Despertar

¡Uff, que gran alivio!
Pero qué sueño mas retorcido...
Soñé que habitaba en un mundo extraño,
sus colores saturados e irreales
inundaban estridentes mis retinas,
mi cuerpo se movia denso, errático,
como dopado por una droga dura,
aferrado a la gravedad del suelo...
El amor era una necesidad,
creer, un salto de fe al vacío,
respirar, una simple inercia,
dormir, obligación forzada,
trabajar, cuestión de subsistencia,
el tiempo, un látigo implacable,
el lenguaje, comunicación alevosa,
la supervivencia, el propósito final,
y la hipocresía la moneda de curso...
El ruido en las ciudades nunca cesaba,
aun las noches llenaban el silencio
de sirenas quejumbrosas de fatalidad
esparcida aleatoriamente por el asfalto,
Todo era mecánico, tóxico, o prohibido,
la opresión se escondía tras los rostros
en la alegría comprada de los sentidos...
Era como ir muriendo en vida a plazos,
deambulando en un mundo sin sentido,
diseñado por un demiurgo malhumorado,
empecinado en medir nuestra resistencia...
Con cada aliento mi cuerpo se consumía,
con cada latido... ¡Beep! ¡Beep! ¡Beep! ¡Beep!
¡Puff...! Son las 7:00 de la mañana,
hora de levantarse para ir al trabajo...
¡Demonios! ¡Me lleva la fregada!
¡He regresado de nuevo!
Sigo sin poder despertar
de éste maldito sueño obsesivo...
Painting: Mark Lague

Love Potion #9


Love Potion #9

Si quisiera dibujar mi amor
con el elixir de las palabras
imaginaría cascadas de luna
derramándose sobre tu cara
Si deseara besar el alba
en la noche más cerrada
acariciaría el sol en ti
anidado en tu piel dorada
Si quisiera reclamar a la tierra
todas las primaveras no florecidas
las encontraría juntas en tu cuerpo
esperando la lluvia de mis manos
Si me pidieran explicar una razón
por la que ame el estar cerca de ti
con cierta extravaganza les diría:
"con ella... la vida tiene fragancia".